Der Nordwind trägt seine eigene Geschichte. Er kommt von weit her, unverhandelbar, klar. Doch er bringt nicht nur Kälte, sondern auch ein Gefühl von Wachheit.
Ich sitze am Fenster, sehe den Sturm vorüberziehen und merke, wie mein eigenes Inneres ruhiger wird. Vielleicht, weil Gegensätze sich gegenseitig ordnen.
Draußen tobt der Wind,
doch im Raum ein warmer Schein —
Zwei Welten im Gleich.
Der Abend kommt früh, aber nicht hart. Er schiebt sich still vor die Häuser und lässt die Lichter mehr Bedeutung tragen. Ich sehe Menschen an Fenstern sitzen und frage mich, welche Gedanken ihnen heute Gesellschaft leisten.
Die Nacht ist nicht bedrohlich — sie ist ein Raum. Und in diesem Raum darf alles sein, was tagsüber keinen Platz fand.
Der Schnee fällt so dicht, dass alles verschwimmt — nicht im Sinne von Verlust, sondern von Frieden. Linien werden weich, Geräusche gedämpft, Zeit langsamer.
Ich gehe durch diese mild verhüllte Welt und denke: Vielleicht braucht das Herz manchmal genau diese Unschärfe, um sich selbst wiederzufinden.
Wie ein stilles Spiel,
dreht der Schnee im sanften Fall —
Luft hält seinen Traum.
Ein leiser Morgen, der nicht viel sagt, aber viel trägt. Ich stehe im stillen Licht und spüre, wie sich der Tag langsam öffnet wie eine Schale. Nichts drängt, nichts eilt.
Vielleicht sind die besten Stunden jene, die sich selbst nicht wichtig nehmen.
Kalter Hauch im Licht,
zeichnet kurz den Weg des Seins —
Zeit fließt sichtbar fort.
Heute ist die Stille so groß, dass sie fast überwältigt. Und doch liegt sie wie ein Mantel über mir, schwer und schützend zugleich.
Ich gehe durch den Wald, und selbst die Vögel schweigen. Kein Angstschweigen, kein Winterverlust. Nur eine Pause, die die Welt sich selbst schenkt. Und in dieser Pause finde ich mich wieder.
Wind streift durch den Tag,
schreibt ein Lied auf nackte Haut —
Noten aus Kristall.
Die Stunden sind weich geworden, kaum unterscheidbar, wie verschmolzen. Und doch trägt jede einen feinen, eigenen Klang. Heute klingen sie hell, fast durchsichtig.
Ich halte inne. Und im Innehalten erkenne ich: Wieviel des Lebens erst sichtbar wird, wenn alles langsamer wird.
Der Fluss wirkt heute wie ein Wesen, das atmet, aber schweigt. Er trägt ein dünnes Eis auf den Rändern, doch in der Mitte bleibt er offen — ein dunkles Band im hellen Land.
Ich bleibe am Ufer stehen und merke, wie mein Herz denselben Rhythmus findet. Offen, trotz Kälte. Beweglich, trotz Winter.
