Der Schnee fällt so dicht, dass alles verschwimmt — nicht im Sinne von Verlust, sondern von Frieden. Linien werden weich, Geräusche gedämpft, Zeit langsamer.
Ich gehe durch diese mild verhüllte Welt und denke: Vielleicht braucht das Herz manchmal genau diese Unschärfe, um sich selbst wiederzufinden.
Wie ein stilles Spiel,
dreht der Schnee im sanften Fall —
Luft hält seinen Traum.
Ein leiser Morgen, der nicht viel sagt, aber viel trägt. Ich stehe im stillen Licht und spüre, wie sich der Tag langsam öffnet wie eine Schale. Nichts drängt, nichts eilt.
Vielleicht sind die besten Stunden jene, die sich selbst nicht wichtig nehmen.
Kalter Hauch im Licht,
zeichnet kurz den Weg des Seins —
Zeit fließt sichtbar fort.
Heute ist die Stille so groß, dass sie fast überwältigt. Und doch liegt sie wie ein Mantel über mir, schwer und schützend zugleich.
Ich gehe durch den Wald, und selbst die Vögel schweigen. Kein Angstschweigen, kein Winterverlust. Nur eine Pause, die die Welt sich selbst schenkt. Und in dieser Pause finde ich mich wieder.
Wind streift durch den Tag,
schreibt ein Lied auf nackte Haut —
Noten aus Kristall.
Die Stunden sind weich geworden, kaum unterscheidbar, wie verschmolzen. Und doch trägt jede einen feinen, eigenen Klang. Heute klingen sie hell, fast durchsichtig.
Ich halte inne. Und im Innehalten erkenne ich: Wieviel des Lebens erst sichtbar wird, wenn alles langsamer wird.
Der Fluss wirkt heute wie ein Wesen, das atmet, aber schweigt. Er trägt ein dünnes Eis auf den Rändern, doch in der Mitte bleibt er offen — ein dunkles Band im hellen Land.
Ich bleibe am Ufer stehen und merke, wie mein Herz denselben Rhythmus findet. Offen, trotz Kälte. Beweglich, trotz Winter.
Der Advent trägt eine andere Stille. Keine kalte, keine leere. Eine erwartende Stille, eine, die etwas trägt.
Ich zünde eine Kerze an, und ihr Licht malt einen kleinen Kreis aus Wärme in mein Zimmer. Dieser Kreis ist genug, um die Nacht zu besänftigen. Und vielleicht auch mein Herz.
Der Schnee fällt heute dichter, schwerer, aber nicht erdrückend. Er legt sich auf Dächer und Äste wie eine Hand, die sagt: Ruh dich aus.
Ich bleibe lange stehen, sehe zu, wie die Welt verschwindet, um schöner wiederzukommen. Und ich fühle, wie mein eigener Atem leichter wird. Manchmal erlöst uns die Welt, ohne dass wir darum bitten.
