20. November 2025 – Am Rand des Winters

Heute spüre ich, wie der Winter näher rückt. Nicht mit Härte, sondern mit einer sanften Hand, die die Welt berührt und langsam verwandelt. Die Farben treten zurück, die Konturen werden klarer, und der Atem wird zu einem feinen Rauchband, das mich begleitet.

Ich sehe in der Ferne das erste Weiß — nicht Schnee, sondern ein Schleier von Frost, der wie ein Versprechen wirkt. Ein leises, kühles Versprechen, dass selbst die Stille ein Zuhause sein kann.

Und hinter all dem Grau glimmt ein Licht, das nicht erlischt. Nie.

Haiku 089 – Wintertor

Eis am alten Zaun,

schimmert wie ein leiser Gruß —

Welt bereitet sich.

Haiku 088 – Kreisung

 Ein Blatt, das im Wind

eine letzte Runde zieht —

unvollkommen schön.

19. November 2025 – In der Nähe des Schweigens

Heute scheint die Welt kaum mehr als ein Hauch zu sein. Selbst die Geräusche scheinen im eigenen Nebel zu versinken. Und dennoch ist darin kein Verlust, sondern ein anderes Hören: ein Lauschen auf das, was bleibt, wenn alles andere leiser wird.

Ich sitze auf einer Bank, die vom Frost glitzert, und betrachte den Atem, der in kleinen Wolken vor mir steht. Jeder Hauch ist ein Beweis: dass ich bin, dass etwas in mir warm genug ist, um sichtbar zu werden.

Manchmal reicht das.

Haiku 087 – Stillruf

Ruf einer Amsel,

verweht in der grauen Luft —

trotzdem bleibt ihr Klang.

Haiku 086 – Zunder

 Ein Funke im Holz,

flackert, ehe er erlischt —

Wärme sucht Gestalt.

18. November 2025 – Unter dem bleichen Atem

Der Tag trägt eine tiefe Müdigkeit, die nicht bedrückt, sondern wie eine Decke wirkt. Das Licht fällt flach über die Felder, und der Horizont verwischt in feinen Tönen von Grau und Silber.

Ich spüre die Welt atmen — langsam, tastend, fast unsicher. Und zwischen diesen Atemzügen liegt eine Stille, die mich nicht erfüllt, sondern mich leer macht, damit ich überhaupt wieder fühlen kann.

Die Kälte dringt in meine Haut, aber nicht in mein Herz. Dort bleibt ein kleiner, warmer Punkt zurück, der den ganzen Tag lang nicht vergeht.

Haiku 085 – Atemglas

Mein Hauch malt ein Bild,

das sich wieder auflöst —

Wärme gegen Kalt.

Haiku 084 – Falte

Wind legt eine Spur

in den stillen Blätterteppich —

Zeit faltet den Tag.

17. November 2025 – Im leisen Rückzug

Der Morgen zieht sich zurück wie ein scheues Tier. Nichts drängt, und doch scheint alles in Bewegung — langsam, tief innen. Die Kälte hat einen anderen Klang bekommen, fast sanft, fast tröstend.

Ich gehe über eine Wiese, die vom Frost hart geworden ist. Unter meinen Schritten splittert ein feines Lied aus Eis. Und in diesem Klang erkenne ich etwas Uraltes: die Gewissheit, dass alles Leben überdauert, indem es sich zurücknimmt.

Der Himmel bleibt grau, doch am Rand des Blicks liegt ein dünnes Licht, das nicht vergeht.

Haiku 083 – Schimmer

Fern ein stiller Schein,

als brenne im Nebelraum

ein ungehörtes Lied.

Haiku 082 – Dämmerpfad

Schritte im Halblicht,

blass die Spur im nassen Moos —

Tag sinkt ohne Hast.

16. November 2025 – Im stillen Atem des Übergangs

Kein Tag, kein Nacht. Nur Schweben.
Die Welt hält den Atem an, und in dieser Pause atmet das Unsichtbare.
Ein Blatt hängt noch — zitternd, festhaltend, unwissend.
Dann löst es sich.

Kein Wind. Kein Laut. Nur das sanfte Fallen.
Und dieses Fallen — es ist kein Verlust. Es ist Heimkehr.
Denn alles, was fällt, fällt in die Hände der Zeit.
Und die Zeit, so still sie auch scheint, trägt uns.

Haiku 081 – Übergang

Licht im Nebelmeer,

löst sich, ohne zu verliern —

Frieden ohne Form.

Haiku 080 – Schwebe

Zwischen Blatt und Fall

hält die Welt den Atem an —

Zeit verlernt Gewicht.

15. November 2025 – Am Rand des Wartens

Ich spüre, wie der Monat sich sammelt, als würde er Atem holen vor dem großen Fallen. Alles scheint in Vorbereitung — die Bäume, der Himmel, selbst der Schlaf.

Vielleicht ist dies die Schwelle, an der Stille zur Gebärde wird. Eine langsame Geste der Hingabe an das, was kommt. Und irgendwo in diesem Schweigen keimt schon das Leuchten des Advents — nicht hell, nicht laut, aber da.

Haiku 079 – Regenlicht

Fenster träumt im Grau,

eine Lampe brennt darin —

Wärme wider Kälte.

Haiku 078 – Schwelle

Tür bleibt halb geöffnet,

Wind streift über alte Haut —

Zeit hält kurz den Schritt.

14. November 2025 – Unter schweigenden Himmeln

Die Tage fließen ohne Kante, weich und formverloren. Zwischen Morgen und Abend liegt kaum mehr Unterschied. Doch gerade in dieser Gleichheit finde ich Trost — weil sie erlaubt, nichts sein zu müssen. Nur da zu sein.

Ein Kind lacht irgendwo. Der Ton trägt weit im Nebel. Es klingt wie ein Versprechen, das niemand laut ausgesprochen hat — und doch in uns allen wohnt.

Haiku 077 – Atemzug

Ein Kind haucht ins Glas,

zeichnet Kreise, löscht sie fort —

Leben bleibt im Dunst.

Haiku 076 – Grau

Himmel ohne Rand,

alles schwebt im Übergang —

Tag verlernt den Glanz.

13. November 2025 – Am Rand des Vergessens

Ich sitze am Feuer, und das Knistern erinnert mich an Stimmen, die längst verklungen sind. Der Rauch zieht aufwärts, verwebt sich mit dem Abend. So lösen sich auch Erinnerungen — nicht verschwinden sie, sie steigen nur höher, ins Unsichtbare.

Vielleicht ist Erinnerung kein Besitz, sondern eine Bewegung: etwas, das uns verlässt, um uns zugleich zu tragen. Und manchmal — in einem flackernden Moment — kehrt sie zurück als Licht auf unserer Haut.

Haiku 075 – Flamme

Im Kamin ein Laut,

wie von altem Holz erzählt —

Wärme aus der Zeit.

Haiku 074 – Faden

Spinne webt ihr Netz,

zwischen zwei vergessnen Zweigen —

Licht fängt sich darin.

12. November 2025 – In den Gärten der Müdigkeit

Heute liegt eine sanfte Erschöpfung über der Welt. Selbst die Farben scheinen müde, als wollten sie sich hinlegen auf das graue Tuch der Zeit. Ich gehe langsam durch einen verlassenen Park, und alles flüstert vom Ende.

Aber in der Mitte dieses Endes ruht etwas Kostbares: ein Gefühl von Frieden. Der November bringt keine Tränen, er bringt die Einsicht, dass jedes Vergehen ein Teil des großen Atems ist.

Haiku 073 – Kerngold

Apfel fällt, zerspringt,

sein Duft bleibt noch im Schatten —

Süße Nachklangzeit.

Haiku 072 – Schleife

Wind dreht altes Laub,

als übte er Erinnerung —

Tanz der Vergängnis.

11. November 2025 – Im Schweigen des Lichts

Es ist ein Tag aus Glas. Alles schimmert, doch nichts klingt. Der Frost hat selbst den Atem der Erde gefangen, und in dieser Starre offenbart sich eine seltsame Schönheit — die Schönheit des Aushaltens.

Ich bleibe stehen und sehe, wie das Licht in winzigen Kristallen spielt. Es ist kaum Bewegung, kaum Leben — und doch, etwas darin lebt. Vielleicht ist es das, was Hoffnung wirklich meint: nicht der Ausbruch, sondern das stille Beharren im Dasein.

Haiku 071 – Ferne

Horizont erbleicht,

ein letzter Vogel schweigt dort —

Abschied ohne Wort.

Haiku 070 – Frost

Zweig trägt stillen Glanz,

Eiskristalle singen leis —

Tag atmet im Blau.

10. November 2025 – Am Rand der Erinnerung

Heute hallt die Welt. Jeder Klang trägt Spuren von Vergangenem — das Lachen, das nicht mehr klingt, der Weg, der endete. Doch in der Tiefe jedes Verlustes liegt auch eine Tür: wer hindurchgeht, findet Stille, und wer in der Stille bleibt, erkennt sich selbst.

Und aus dieser Erkenntnis wächst, fast unmerklich, Hoffnung.

Haiku 069 – Klang

Fern die Glocke ruft,

durch den Nebel unbeirrt —

Zeit verliert ihr Maß.

Haiku 068 – Schweigen

 Ein Hund bellt im Tal,

dann wieder nichts als Stille —

Herz hört weiter zu.

9. November 2025 – Hinter dem Grau

Der Morgen trägt kein Gesicht. Alles ist Schleier, Atem, Gedächtnis. Und doch: In dieser formlosen Welt ist jedes Geräusch ein Zeichen des Lebens. Der eigene Atem, das ferne Rufen eines Vogels — Beweise, dass wir noch da sind.

Vielleicht ist das genug. Vielleicht muss man im Grau nur lange genug stehen, um das Licht darin wiederzufinden.

Haiku 067 – Atem

Mein Hauch steigt empor,

verliert sich im Nebelmeer —

doch bleibt er ein Teil.

Haiku 066 – Bruch

Ast splittert im Frost,

der Klang bleibt lange im Wind —

Zerfall klingt nach Lied.

8. November 2025 – Im Zimmer der Dämmerung

Die Dunkelheit kommt früher jetzt, als wolle sie sich selbst ausbreiten über das, was war. Ich sitze am Fenster, sehe das Licht verlöschen, und höre, wie der Regen leise erzählt.

Im Zimmer der Dämmerung ist nichts laut. Doch in dieser Lautlosigkeit beginnt die Seele zu flüstern. Sie spricht von Frieden, nicht vom Ende. Vom Ruhen, nicht vom Verschwinden.

Und draußen, hinter den Wolken, bleibt das Licht. Geduldig.

Haiku 065 – Kreis

Ein Blatt dreht sich sacht,

im Strudel eines Bachs fort —

Kreise schließen sich.

Haiku 064 – Wachs

Kerze tropft ins Glas,

Wachs fließt wie vergangne Zeit —

duftend, warm und still.

7. November 2025 – Im Rückgrat der Tage

Manchmal scheint der November kein Monat, sondern eine Prüfung zu sein. Die Bäume stehen nackt, die Erde schweigt, und selbst die Gedanken sind schwer geworden. Doch irgendwo zwischen Kälte und Müdigkeit wächst etwas Unerwartetes — eine stille Stärke, die nichts beweisen muss.

Der Himmel bricht auf für einen Atemzug, und durch den Spalt fällt ein Strahl aus reinem Licht. Es reicht, um weiterzugehen.

Haiku 063 – Flügel

Im Nebel ein Schwarm,

zieht lautlos nach Norden fort —

Licht folgt ihrer Spur.

Haiku 062 – Tau

Kalter Tau im Gras,

wie Tränen, die verweilen —

morgen schmilzt ihr Glanz.

6. November 2025 – Unter blassen Himmeln

Die Sonne zeigt sich kaum noch, und doch spüre ich ihr Dasein wie ein fernes Atmen über dem Grau. Alles ist in sanftes Schweigen gehüllt. Die Farben sind fort, die Welt hat sich in Nuancen aus Licht und Erinnerung verwandelt.

Ich sehe einen alten Mann am Straßenrand stehen. Er schaut nicht, er lauscht — vielleicht auf etwas, das die Zeit selbst verschluckt hat. Und plötzlich begreife ich: Wer still genug wird, hört das Leben selbst zwischen den Atemzügen weiterfließen.

Haiku 061 – Glas

Kalter Fensterschein,

Hauch der Stille bleibt daran —

ein Blick ins Draußen.

Haiku 060 – Schleier

Morgenhauch im Tal,

verliert sich im fahlen Licht —

Tag erwacht nur halb.

5. November 2025 – Am Tor des Winters

Ein Frosthauch zieht über die Felder, und das Licht ist so dünn, dass es fast durchsichtig scheint. Jeder Baum wirkt wie eine Erinnerung, die sich weigert zu vergehen. Ich spüre, wie die Welt in eine andere Ordnung übergeht — ruhiger, klarer, entkleidet von allem Überflüssigen.

Im Tor des Winters steht kein Wächter. Nur Stille. Doch in dieser Stille ruht eine unausgesprochene Einladung: hinüberzugehen, in das Ungewisse — mit offenen Augen und einem stillen Herzen.

Haiku 059 – Tor

Ein Krähenruf hallt,

über Felder ohne Ziel —

Tag sinkt in sich selbst.

Haiku 058 – Schattenpfad

Schritte im Nebel,

verschwimmen im feuchten Grund —

Zeit wird zu Atem.

4. November 2025 – Im Atem der Stille

Der Tag beginnt mit einem Schweigen, das nicht leer ist, sondern gefüllt von einem fast heiligen Stillstand. Nichts drängt, nichts flieht. Nur das Licht tastet sich vorsichtig an den Rand der Welt.

Ich höre mein eigenes Herz, spüre, wie langsam alles geworden ist — und wie notwendig. Vielleicht ist das die Weisheit des Novembers: nicht mehr zu eilen, sondern sich dem Fluss zu überlassen, der in die Tiefe führt. Und dort, ganz unten, schläft das Neue, verborgen wie ein Samenkorn unter kalter Erde.

Haiku 057 – Ferne

Hinter grauem Dunst

ruft ein unsichtbares Land —

Sehnsucht trägt den Klang.

Haiku 056 – Blattgold

Wind spielt mit dem Rest,

der vom Herbst geblieben ist —

ein leises Verglühn.

3. November 2025 – Am Rand des Lichts

Heute ist der Himmel klarer, aber das Licht hat eine Kälte, die nicht wehtut, sondern nur erinnert. Die Farben sind verschwunden, und was bleibt, ist reine Form. Ich gehe langsam durch den Wald, und der Frost knistert unter meinen Schritten.

Manchmal glaube ich, der November sei keine Zeit, sondern ein Zustand: das Schweigen nach einem Lied, das noch im Herzen nachhallt. Doch in diesem Schweigen liegt Trost. Denn wo nichts mehr laut ist, kann das Herz sich selbst wieder hören.

Ein Vogel ruft in der Ferne. Es klingt wie eine Frage — und zugleich wie eine Antwort.

Haiku 055 – Riss

Zwischen zwei Sekunden

öffnet sich ein tiefer Riss —

daraus wächst das Licht.

Haiku 054 – Stein

Kalter Stein im Bach,

spiegelt grauen Himmel still —

Zeit rinnt über ihn.

2. November 2025 – Zwischen Asche und Licht

Ein feiner Regen fällt seit dem Morgen. Er hat etwas Reinwaschendes, als wolle er das Laub von den Schultern der Welt spülen. Die Stunden dehnen sich, tragen kaum Gewicht, und dennoch scheint in jeder ein verborgenes Pochen zu liegen — das Herz der Erde, das weiter schlägt, auch wenn der Himmel schweigt.

Ich zünde eine Kerze an und sehe, wie ihr Licht im Fenster flackert. Der Wind will sie löschen, doch sie hält stand, still und unbeirrbar. Vielleicht ist das der Sinn des Novembers: zu lernen, wie man mit kleinem Licht durch große Dunkelheit geht.

Haiku 053 – Glut

Letztes Feuer glimmt,

ein Hauch von Sommer verweht —

Erinnerung ruft.

Haiku 052 – Regen

Tropfen schlagen sacht,

Fensterscheiben träumen grau —

Stille spricht im Glas.

1. November 2025 – Im Schatten des Novembers

Die Luft ist schwer von Nebel, und das Licht hat sich verändert. Es kommt nicht mehr von oben, sondern scheint aus der Erde selbst zu steigen — gedämpft, alt, fast erinnernd. Die Tage sind still geworden, und selbst die Geräusche klingen gedämpft, als wagten sie kaum, den Schlaf der Welt zu stören.

Ich gehe durch den Garten, in dem nichts mehr wächst. Und doch, zwischen den welken Stängeln, sehe ich kleine Funken Leben — ein grüner Halm, der dem Frost trotzt, ein Käfer, der noch einmal den Weg über den Stein sucht. Vielleicht liegt darin das eigentliche Wunder: dass selbst der Rückzug ein Teil des Lebens ist.

Und während der Nebel dichter wird, spüre ich, dass in seinem Schweigen kein Ende liegt, sondern ein Warten — als hielte die Welt den Atem an, um das Unvermeidliche sanft willkommen zu heißen.

Haiku 051 – Schwelle

Zwischen Nacht und Tag

liegt ein kaum sichtbarer Traum —

Welt hält kurz den Atem.

Haiku 050 – Dunst

Kalter Morgenwind,

auf den Feldern ruht der Dunst —

Erde atmet still.

31. Oktober 2025 – Am Rand des Spätherbstes

Der letzte Tag des Monats hüllt die Welt in ein leises Schweigen. Doch im Grau liegt ein Versprechen: Das Ende des Herbstes ist nur der Anfang von etwas Neuem. Ein Kind rennt lachend durch das Laub, ein Vogel steigt auf — und die Welt, müde und doch lebendig, erinnert daran, dass jeder Abschied auch Raum für Neubeginn schafft.

Haiku 049 – Neubeginn

Morgennebel hebt,

Sonne bricht durch graue Schleier —

Alles kann erneut sein.

Haiku 048 – Abschied

Letztes Laub fällt leise,

der Wind trägt es weit fort —

Herbst neigt sich dem Ende.

30. Oktober 2025 – Am Rand des Spätherbstes

Die Nacht liegt schwer über den Dächern, doch mit dem ersten Licht erwachen die kleinen Wunder. Die Schatten weichen nur langsam, und doch: Sie weichen. Ein Vogel singt sein Morgenlied, und für einen Augenblick scheint alles möglich.

Haiku 047 – Erwachen

Tau auf kahlen Gräsern,

leise glänzt der neue Tag —

alles atmet Licht.

Haiku 046 – Schatten

Straßenlampen glühen,

lange Schatten folgen mir —

Nacht atmet leise.

29. Oktober 2025 – Am Rand des Spätherbstes

Die Welt fühlt sich an wie ein leeres Haus, in dem die Stimmen vergangener Tage noch nachhallen. Doch jeder Schritt auf dem knirschenden Laub erzählt: Vergänglichkeit ist nicht nur Ende, sie ist auch der Beginn von Neuem. Ein Sonnenstrahl bricht durch die Wolken und zeigt, dass selbst in der Stille Wandel möglich ist.

Haiku 045 – Erinnerung

Alte Tür quietscht leise,

Hauch von gestern in den Ritzen —

Zeit bleibt kurz stehen.

Haiku 044 – Vergängnis

Blatt fällt sacht zu Boden, 

Kreis schließt sich leise im Wind —

Nichts bleibt unberührt.

28. Oktober 2025 – Am Rand des Spätherbstes

Die Abenddämmerung legt sich wie ein schwerer Mantel über die Stadt. Doch irgendwo zwischen Schatten und Stille blitzt ein Licht auf — so klein, dass man es fast übersieht. Dieses Licht, ein Funke, sagt: Es gibt immer noch Wege, die sich öffnen, selbst wenn der Tag zu Ende scheint.

Haiku 043 – Funke

Stern blinkt zwischen Wolken,

ein Flüstern in der Ferne —

Hoffnung kehrt zurück.

Haiku 042 – Abend

Dunkel senkt sich sacht,

Wolken wie schwere Samtvorhänge —

Stille füllt den Raum.

27. Oktober 2025 – Am Rand des Spätherbstes

Der Regen klopft sanft an die Scheiben, als wollte er alte Erinnerungen wecken. Jeder Tropfen erzählt von Vergänglichkeit und zugleich von der Kraft, neu zu beginnen. Die Straßen glänzen nass, und für einen Moment erkenne ich: selbst im Grau kann Wärme wohnen, wenn man nur hinsieht.

Haiku 041 – Kerze

Flamme zittert leicht,

Fensterlicht im Regenmeer —

wärmt ein stilles Herz.

Haiku 040 – Fremde

Wind trägt Stimmen her,

durch leere Gassen verweht —

die Welt klingt entfernt.

26. Oktober 2025 – Am Rand des Spätherbstes

Ein grauer Tag, an dem selbst die Geräusche sich zurückziehen. Alles wirkt eingefroren zwischen Atemzug und Schweigen. Doch in dieser Ruhe, so schwer sie scheint, liegt eine leise Einladung: hinzuschauen, was sonst übersehen wird. Ein kleiner Vogel hüpft am Rand des Teichs, als ob er sagen wollte: Leben findet immer seinen Weg.

Haiku 039 – Ruhe

Teich liegt still im Grau, 

Spiegel der kahlen Bäume —

Zeit hält kurz den Atem.

Haiku 038 – Schweif

Rauch steigt aus Schornstein,

zieht wie ein Gedanke fort —

verblasst im Himmel.

25. Oktober 2025 – Am Rand des Spätherbstes

Die Welt ist still, nur das Knirschen von Laub unter den Füßen erinnert daran, dass etwas lebt. Jeder Atemzug schmeckt nach kühler Erde und vergessenen Sommern. Doch während ich gehe, merke ich, dass selbst die Müdigkeit ihre eigene Schönheit hat: sie öffnet Augen für kleine Wunder, wie einen Vogel, der gegen die Dämmerung aufsteigt, oder das leise Lachen eines Kindes in der Ferne.

Haiku 037 – Erwachen

Ein Ast bebt leise, 

Sonnenstrahlen berühren ihn —

Neues Licht entsteht.

Haiku 036 – Verlassen

Leere Bank im Park,

Wind singt durch kahle Zweige —

Niemand hört das Lied.

24. Oktober 2025 – Am Rand des Spätherbstes

Der Wind trägt Blätter wie alte Briefe durch die Straßen. Jeder Schritt auf dem nassen Pflaster hallt leise, als würde er die Zeit selbst durchschneiden. Die Sonne hat heute nur einen schmalen Streifen Licht übrig, und selbst das wirkt wie eine flüchtige Erinnerung. Doch irgendwo in der Ferne, hinter den Häusern und dem Nebel, glänzt ein schwacher Schimmer. Ein Funke, der sagt: Auch im Grau kann etwas beginnen.

Haiku 035 – Schritt

Ein Schuhabdruck bleibt,

im feuchten Laub versunken —

zeigt den Weg zurück.

Haiku 034 – Nebel

Die Felder schweigen,

graue Schwaden wie Gespinste —

Morgen ohne Klang.

23. Oktober 2025 – Am Rand des Spätherbstes

Es ist ein später Tag im Oktober, und die Sonne scheint nur noch durch Erinnerung. Der Himmel hängt tief, als wolle er sich endlich auf die Erde legen, müde vom ewigen Schauen. Die Luft schmeckt nach Eisen und Regen, und in den Pfützen zittern die Schatten der Bäume wie alte Hände, die sich nach etwas Unsichtbarem ausstrecken.

Ich gehe durch eine Straße, die ich früher kannte. Nichts hat sich verändert, und doch scheint alles leerer geworden zu sein. Die Fenster, die Gesichter, selbst der Wind — als hätte jemand die Welt leise ausgehöhlt, um sie leichter zu machen für den Abschied.

Und da ist diese plötzliche Schwere, die sich von innen her ausbreitet, wie Wasser, das einen Raum füllt, bis kein Atem mehr bleibt. Ich denke an all die Stimmen, die nicht mehr sprechen, an die Orte, die zu Erinnerung verdorrt sind. Die Zeit trägt ihr schwarzes Kleid heute ohne Zögern.

Aber irgendwo zwischen den Scherben des Tages blitzt etwas auf — kaum spürbar, kaum greifbar. Ein Licht, das nicht von außen kommt. Vielleicht ist es nur die Müdigkeit, die plötzlich hell wird. Vielleicht auch der stille Trotz des Lebens, das sich weigert, zu enden, solange noch jemand hinsieht.

Ein Kind lacht am Ende der Straße.
Ein Vogel hebt ab, gegen die sinkende Dämmerung.
Und für einen Augenblick weiß ich: selbst der Herbst verneigt sich nicht, er wandelt sich — langsam, schweigend, hin zu etwas, das wieder blühen will.

Haiku 033 – Fall

Ein Tropfen zittert

am Blatt, das längst verblasst ist —

und fällt doch ins Licht.

Haiku 032 – Schweigen

Zwischen grauen Zweigen,

verweht der Ruf der Krähen —

Herz ohne Antwort. 

22. Oktober 2025 - Silber und Schatten

Der Morgen glitt wie flüssiges Silber zwischen den Häuserdächern, ein schmaler Streifen Licht, der die Schatten der Nacht noch sanft umfing. Ich öffnete das Fenster und die Luft roch nach nassem Laub und ferne Straßen. Selbst die Vögel hielten inne, als wollten sie den Atem des Tages erst prüfen, ehe sie ihn erfüllen.

Im Laufe des Vormittags schlich sich die Stille zwischen die Worte, die ich dachte, als würde sie jede Geste der Welt sorgfältig aufbewahren. Ein einzelner Ast bewegte sich im Wind wie ein leiser Dirigent, der nur für mich die Symphonie der kleinen Dinge dirigierte.

Nachmittags erschien die Sonne kurz in goldenen Fragmenten und zerbrach das Grau der Stadt. Ich sah Kinder lachen, doch ihr Ton blieb wie ein Echo in einem leeren Saal, eine Erinnerung daran, dass Freude manchmal nur in der eigenen Wahrnehmung leuchtet.

Und am Abend senkte sich der Himmel wie ein weicher Schleier über die Dächer, gefärbt von einem Licht, das nicht mehr glühte, aber auch nicht völlig verloschen war. Ich spürte die leise Umarmung der Nacht, in der selbst die Gedanken ruhen dürfen, bevor sie sich in Träume verwandeln.

Haiku 031 - Schatten

Blätter tanzen leis,

Herbstwind trägt vergessene

Gedanken davon.

Haiku 030 - Silber

Silberne Dämmer

legt sich sanft auf müde Dächer —

Stille atmet tief.

21. Oktober 2025 - Stein und Feder

Stein und Feder

Ein grauer Morgen, der den Atem anhält.
Auf der Mauer liegt ein Stein,
vom Regen dunkel, von der Zeit geglättet.
Daneben — eine Feder,
weiß, fast durchsichtig,
vom Wind herübergetragen aus unsichtbarer Ferne.

Zwischen beiden ruht das Gleichgewicht:
das Bleibende und das Flüchtige,
die Hand, die hält,
und das Wort, das fliegt.

Haiku 029 - Feder

Zwischen Gewicht, Flug –

ruft mich die Mitte leise:

Bleib, doch geh zugleich.

Haiku 028 - Stein

Stein im stillen Gras –

die Feder schreibt seine Form

in den klaren Wind.

20. Oktober 2025 - Blätter und Ruh'

Ein kühler Wind tastet durch das vergilbte Laub,

die Sonne steht tief wie eine müde Wache am Horizont.
Ein Tag der Übergänge —
zwischen Wärme und Frost,
zwischen Tun und Träumen.
Die Welt hält kurz den Atem an,
bevor sie in den Nebel taucht.

Haiku 027 - Ruh'

Kalter Hauch im Feld,

der Herbst malt goldene Ränder

an die letzte Ruh’.

Haiku 026 - Blätter

Blätter wie Gedanken –

sie fallen lautlos nieder,

wenn die Zeit sie ruft.

19. Oktober 2025 - Mühe und Plage

Der Morgen kam mit grauem Licht, das sich träge über die Felder legte. 

Aus der Erde stieg ein feuchter Duft, schwer von Nacht und Arbeit. Die Hände fanden ihren Rhythmus, das Herz folgte später. 

Ein Tag der Mühe, doch in jedem Tropfen Schweiß ruhte der Glanz des Lebens selbst — schlicht, unerbittlich, wahr.

Haiku 025 - Plage

Harter Pflug im Feld, 

Krähen folgen still dem Mann —

Herbstwind atmet nah.

Haiku 024 - Mühe

Im Tau der Mühen 

spiegelt sich die Morgenruh —

Schritte im Nebel.

18. Oktober 2025 - Stille und Rufen

Heute liegt der Tag wie ein sanftes Tuch über den Hügeln. 

Die Ruhe wird immer wieder von den Rufen der Damhirsche unterbrochen – ein wildes Echo, das sich durch den Herbstwald zieht und die Luft vibrieren lässt. Es ist ein Dialog zwischen Stille und Klang, zwischen der inneren Gelassenheit und der Natur, die unaufhaltsam ihren Rhythmus lebt. 

Jeder Ton mahnt, achtsam zu sein, und jedes Schweigen schenkt die Möglichkeit, den Atem zu hören, den die Welt selbst ausstößt. 

So wandert der Tag zwischen Lärm und Frieden, bis die Sonne sich neigt und der Wald in eine goldene Stille taucht.

Haiku 023 - Lärm

Ruhige Morgen,

Blätter flüstern mit dem Wind -

Hirsche rufen laut.

Haiku 022 - Stile

Zwischen Wald und Haus,

Stille ringt mit wildem Ton -

Herbst atmet gedämpft.

17. Oktober 2025 - Morgengrau und Wind

Der Tag kam ohne Drängen,

als hätte er vergessen, dass er beginnen sollte.
Zwischen den Häusern hing ein silbernes Schweigen,
ein Atemzug der Welt,
bevor sie wieder anfing zu sprechen.

Ein Vogel zog einen schmalen Strich ins blasse Blau,
und für einen Moment war alles aufgehoben –
Vergangenheit, Erwartung, Geräusch.
Nur das Licht blieb,
zart und wach,
wie eine Erinnerung an Frieden.

So schritt der Tag in seine eigene Melodie,
ein stilles Lied aus Tau, Atem und Zeit.

Haiku 021 - Wind

Wind trägt goldnen Hauch,

Zeit verrinnt in hellem Blau –

Herz lauscht still dem Licht.

Haiku 020 - Morgengrau

Tau im Morgengrau,

leise formt sich neues Sein –

Tag hebt seine Hand.

16. Oktober 2025 - Sonne und Nebel

Der Tag stand zwischen zwei Welten.

Im ersten Licht hing die Sonne wie ein stilles Geheimnis hinter grauen Schleiern.
Die Felder atmeten sanft,
als wüssten sie noch nicht, ob sie Tag oder Traum sind.

Ein milchiger Schimmer legte sich auf die Dächer,
verwandelte jedes Geräusch in ein fernes Echo.
Dann brach das Licht hervor – kein Triumph,
eher ein Versprechen, flüchtig und zärtlich.

So wanderte die Sonne über Nebelmeere,
tauchte alles in leises Gold.
Und wer an diesem Tag innehielt,
konnte spüren:
Auch Klarheit braucht den Schleier,
um zu leuchten.

Haiku 019 - Nebel

Nebel flieht dem Strahl,

Tau zerfällt in Funkenwind –

Tag erwacht im Glanz. 

Haiku 018 - Sonne

Sonne tastet sacht,

durch den Schleier milchig blass –

Morgen ruft im Dunst.

15. Oktober 2025 - Grau in Grau

Der Morgen trat leise auf,

sein Licht ein matter Schleier über den Dächern.
Die Luft roch nach Regen und Eisen,
nach Übergang und Rückzug.

In den Straßen tasteten Schritte nach Wärme,
doch der Herbst hielt still,
lauschte nur dem Rascheln der Zeit.
Bäume standen wie alte Zeugen,
ihre Kronen voll vergilbter Gedanken.

Ein Tag zwischen Sommer und Schweigen,
gezeichnet vom Atem des Wandels –
und irgendwo,
flog ein Vogel gegen Süden,
als wollte er das Jahr zu Ende singen.

Haiku - 017 - Kranichflug

Kranichflug im Grau, 

fern das Lied der Abschiede –

Wind trägt Erinnerung.

Haiku - 016 - Nebelschwer

Nebelschwer der Tag,

Blätter flüstern altes Lied –

Herbst atmet Geduld.

14. Oktober 2025 - Melancholie für die Seele

Der Regen fällt, als hätte er etwas zu sagen, das niemand hören will. Tropfen zeichnen Spuren an der Fensterscheibe, langsam, beharrlich, wie Gedanken, die nicht loslassen. Der Himmel hängt schwer über den Dächern, und selbst die Bäume scheinen den Atem anzuhalten.

Ich sitze am Fenster, sehe hinaus, aber eigentlich in mich hinein. Irgendwo zwischen gestern und morgen liegt dieser Tag — farblos, gedämpft, und doch voller stiller Bedeutungen. Der Kaffee ist längst kalt geworden, doch ich rühre ihn weiter, aus Gewohnheit, nicht aus Hoffnung.

Draußen geht jemand vorbei, die Schultern hochgezogen, der Blick gesenkt. Ich kenne das Gefühl — dieses Weitergehen, obwohl nichts drängt, außer der Gedanke, dass Stillstand schlimmer wäre.

Und so lasse ich den Regen reden. Er spricht von Abschied, von Dingen, die man nicht ändern konnte, und von der seltsamen Ruhe, die bleibt, wenn alles gesagt ist.

Am Ende dieses Tages wird nichts geschehen, und gerade darin liegt sein Gewicht.

Haiku - 015 - Das Gegenteil

Feuer in der Brust, 

nichts bleibt von der alten Ruh —

Leben brennt mich wach.

Haiku 014 - Die andere Seite

Ein Herz schlägt im Schnee,

Tränen frieren unbewegt —

Liebe bleibt zurück.

13. Oktober 2025 - Ein Tag mit gemischten Gefühlen

Heute, Mitte Oktober, liegt ein stilles Gewicht in der Luft. Der Morgennebel hält sich über den Feldern, als wolle er das Licht noch einen Moment zurückhalten. Und doch, irgendwo weit entfernt, lösen sich Schatten – die letzten Geiseln sind frei. Dieses Wort, frei, klingt fast zu hell für all das, was hinter ihnen liegt. Sie sind nicht unversehrt, nicht erlöst im vollen Sinn – aber sie leben. Und das allein ist schon eine Form von Wunder.

Manche Türen öffnen sich heute in Israel langsam, vorsichtig, als fürchteten sie, dass zu viel Freude den Schmerz vertreiben könnte. Mütter, Väter, Kinder, die sich wieder in die Arme fallen, zögernd, als müssten sie erst prüfen, ob dieser Augenblick wirklich real ist. Das Warten, das sich über zwei Jahre gedehnt hat, findet kein lautes Ende, sondern ein leises. Ein Zittern zwischen Atemzügen, ein Wiederfinden im Schweigen.

Ich denke an den Nebel über meinem Feld, wie er sich hebt, schwer und doch sanft. Vielleicht ist es dasselbe: eine Welt, die nach so viel Dunkel langsam wieder atmet. Keine Fanfaren, keine Siegesrufe – nur das zarte Geräusch von Leben, das zurückkehrt.

Und dann kommt die Trauer, ungerufen, aber treu. Für die, die nicht heimkehren, für das, was verloren ging und sich nicht zurückholen lässt. Ein Blatt fällt, irgendwo, lautlos. Der Herbst weiß, dass Abschied und Erlösung Geschwister sind.

Vielleicht ist das die Wahrheit dieses Tages: Erlösung ist kein Ende, sondern ein Übergang. Ein stilles, tastendes Hinübergehen vom Leid zur Möglichkeit. Heute Abend werden viele Menschen bei einer Tasse Tee sitzen, unfähig zu sprechen, aber mit einem Blick, der sagt: Du bist wieder hier. Und das genügt – für diesen Tag, für diesen Oktober, für einen winzigen Moment Menschlichkeit inmitten der Narben der Welt.

Haiku 013

Herbstmond, so fern still,

ein Blatt sinkt in dunklen Teich

Echo ohne Klang.

Haiku 012

Nebel hebt sich sacht 

über blankem, kühlen Feld

ruht die alte Zeit.

9. Oktober 2025 – Ein Tag in Worten

Der Herbst atmet in sanften Tönen,

Blätter tanzen auf leisen Straßen.
Heute, am 9. Oktober, flüstert die Zeit
von Entdeckungen, Auszeichnungen und Augenblicken,
die wir nicht vergessen.

In den Hallen der Wissenschaft
erstrahlen Köpfe wie Sterne –
Kitagawa, Robson, Yaghi
webten neue Netze aus Materie und Licht,
und die Welt staunt über ihre Baukunst der Elemente.

Geschichte lebt online:
„Herbst 89“ lässt uns die Straßen von Leipzig fühlen,
jeden Ruf, jeden Schritt, jeden Traum
der friedlichen Revolution,
der Mut in Pixeln greifbar wird.

Und irgendwo, still, feiern Augen und Briefe
ihre eigenen kleinen Siege –
der Tag des Sehens, der Tag der Post,
Erinnerungen, die in Händen ruhen
und in Blicken bleiben.

Heute ist kein Tag wie jeder andere.
Er ist ein leiser Takt im Herzschlag des Jahres,
ein kleiner Atemzug zwischen gestern und morgen.

Haiku 011

Nebel hebt sich sacht,

neue Wege ohne Spur –

Hoffnung geht voraus.

Haiku 010

Sonne still im Wind,

ein Gedanke bleibt zurück –

Zeit atmet im Jetzt.

8. Oktober 2025 – einst und jetzt

Der achte Oktober trägt viele Gesichter.

Einst, im Schatten der Schlachten, als Bayern das Bündnis wechselte,
rauschte Geschichte durch die Feder eines Vertrags.
Ein Schritt – und Europas Atem veränderte sich.

Später loderten Flammen über Chicago,
Feuerzungen fraßen Häuser,
und aus der Asche wuchs eine neue Stadt,
gestählt und zugleich verletzlich.

In Wien, nach dem Krieg,
schrieben die Alliierten neue Regeln ins Herz der Stadt.
Aus Trümmern, Staub und Schweigen
wuchs ein zaghaftes Morgen.

Und jetzt –
heute –
trägt der achte Oktober ein stilleres Kleid.
Er ist ein Tag der Erinnerung,
ein Tag der Stimmen, die einst ungehört waren,
ein Tag, an dem Vielfalt gefeiert wird.

So wandelt sich das Datum:
von Feuer und Krieg, von Umbrüchen und Verträgen
hin zu einem Zeichen des Lebens,
des Miteinanders.

Der achte Oktober –
ein Faden, der Vergangenheit und Gegenwart webt,
und uns leise daran erinnert:
Jeder Tag kann Geschichte tragen.

Haiku 009

Sanfter Morgenwind,

stille Wellen ruhen sacht,

Zeit steht ohne Klang.

Haiku 008

Blätter wirbeln still,

graue Wolken ziehen fort,

Kühle füllt die Luft.

Haiku 007

Keine Schuld vergeht,

doch im ehrlichen Erinnern

blüht ein neuer Tag.

Haiku 006

Leises Menschenleid,

unsichtbar in Staub und Nacht,

trotzdem heilig still.

Zwei Jahre danach

 Heute jährt sich der Beginn der Eskalation in Gaza zum zweiten Mal.

Zwei Jahre – und noch immer sind Frieden und Sicherheit für die Menschen in der Region fern.

Die Bilder und Erinnerungen bleiben. Sie erinnern uns daran, wie verletzlich das Leben ist – und wie schnell aus Hoffnung Angst werden kann.

Wichtig ist, dass wir nicht vergessen: Aus Opfern dürfen niemals Täter werden.
Wer Leid erfahren hat, verdient Heilung und Anerkennung, nicht den Zwang, es weiterzugeben.

Zwei Jahre danach: kein Schlussstrich.
Aber ein stilles Innehalten – und die Hoffnung, dass aus der Erinnerung kein neuer Kreislauf der Gewalt erwächst, sondern ein Schritt zu mehr Menschlichkeit.

Blindheit vor der Realität – wenn wir nur sehen, was wir sehen wollen

Es gibt Momente, in denen wir die Wahrheit direkt vor Augen haben – und sie dennoch nicht erkennen. Blindheit vor der Realität bedeutet nicht, dass wir unfähig wären, Fakten wahrzunehmen, sondern dass wir sie verdrängen, filtern oder so lange umdeuten, bis sie in unser Weltbild passen.

Wir schützen uns damit oft vor Schmerz, Überforderung oder Veränderungen. Doch diese Schutzschicht hat einen Preis: Wir verpassen Chancen, entwickeln uns nicht weiter und riskieren, dass die Realität uns irgendwann mit voller Wucht einholt.

Den ersten Schritt aus dieser Blindheit können wir nur selbst gehen. Er beginnt mit dem Mut, unbequeme Fragen zu stellen: Was übersehe ich gerade bewusst? Wovor habe ich Angst?

Wahrheit kann wehtun – aber sie macht frei. Wer sich traut, hinzusehen, gewinnt Klarheit, innere Stärke und die Möglichkeit, sein Leben authentisch zu gestalten.

Haiku 005

Leiser Bach im Tal,

meine Seele ruht darin,

träumt von weitem Licht.

Haiku 004

Sanfter Morgenwind,

Frieden atmet in die Welt,

Herzen werden still.

Haiku 003

Leise Hand im Hand,

Menschlichkeit blüht aus Wunden,

Hoffnung kehrt zurück.

Haiku 002

 Sanfter Morgenwind,

Schatten lösen sich im Licht,

Herz atmet Verzeih’n.

Haiku 001

Stimmen ohne Macht,
Unrecht lastet schwer im Land,
Schreie wehn im Wind.

Das glaubt mir keiner ...

Am 29. September 2025 begann alles –
zumindest das, was ich später „die Tage danach“ nennen würde.

Ein Dienstag. Kein besonderer Tag. Kein Feiertag.
Nur ein Tag wie viele andere.
Und doch spürte ich schon am Morgen, dass etwas in der Luft lag, das sich kaum beschreiben ließ.
Ein Summen vielleicht – leise, kaum hörbar – das beim ersten Kaffee auftauchte und wieder verschwand, sobald die Tasse meine Lippen berührte.

Ich schrieb alles nieder.
Weil ich ahnte, dass diese Tage seltsamer werden würden, als ich es je für möglich gehalten hätte.
Erwarten Sie nicht zu viel.
Mit bescheidener Erwartung sollten Sie die nächsten Seiten aufschlagen.

Ich könnte vieles versprechen – eigentlich alles –
doch ehrlich gesagt weiß ich, was auf Sie zukommt.
Sie aber noch nicht.
Und glauben Sie mir: das ist gut so.

Günther – ich nenne ihn bewusst so, weil er wirklich so heißt – ist gerade nicht zu Hause.
Keine Wohngeräusche. Also darf ich davon ausgehen.
Für die Geschichte spielt das kaum eine Rolle.
Dennoch gehört es sich der Ordnung halber, diesen Umstand zu erwähnen.

In der Ruhe – Ruhe ist die Abwesenheit von Lärm –
genieße ich es, zu Papier zu bringen, was sich mir offenbarte.
Ich überlegte, was wohl das Vernünftigste wäre, da mich meine Frau für einige Stunden zum Strohwitwer gemacht hat.

Lange überlegen gehört nicht zu meinen Stärken.
Entscheidungen treffe ich aus dem Bauch –
der in den letzten Jahren erstaunlicherweise kleiner geworden ist.
Das sollte sich bitterlich rächen, angesichts dessen, was nun folgen würde.

Hätte ich geahnt, was in den nächsten Stunden geschieht,
ich hätte mich besser mit meinen Hunden auf die Couch gelegt
und einen alten Film angesehen, den ich längst vergessen hatte.

Kaum hatte ich mich niedergelassen, vernahm ich ein leises Kratzen an der Haustür.
Meine Hunde erhoben sich sofort. Ohren gespitzt, Augen groß.
Sie starrten die Tür an, als hätten sie beschlossen, dass heute kein Tag für Freundlichkeit sei.
Ich starrte auch.
Und je länger ich starrte, desto deutlicher spürte ich: gleich würde etwas geschehen, das ich nicht vorhersehen konnte.

Die Tür öffnete sich langsam. Fast feierlich.

Und da stand er: ein Kühlschrank. Aufrecht. Vollständig intakt.
Nicht umgestürzt. Nicht kippelig.
Wie ein Wachposten, dessen Tür leicht geöffnet war, aus der ein schwaches Licht schimmerte.

Die Hunde erstarrten.
Der eine rückwärts tappend, als hätte er vergessen, wie man sich bewegt.
Ich selbst starrte stumm, während der Kühlschrank summte –
fast wie das Flüstern eines alten Bekannten.

Und dann glaubte ich Worte zu erkennen:
„Setz dich. Wir haben etwas Wichtiges zu besprechen.“

Die Hunde rückten näher.
Sie prüften vorsichtig den Kühlschrank.
Der Eiswürfel, der zuvor in meiner Hand getanzt hatte, sprang nun auf einen Miniatur-Schreibtisch.
Er begann, Buchstaben zu zeichnen, die ich nicht lesen konnte –
und doch verstanden:
„Alles, was beginnt, geschieht gleichzeitig.“

Ich lachte. Die Hunde bellten.
Die kleine Gestalt auf dem Mini-Sofa nickte.
Als hätte sie alles geplant.
Obwohl ich überzeugt war, der einzige Planer zu sein.

Dann begann die Kiste sich zu vervielfältigen.
Zuerst zwei, dann vier, schließlich ein halbes Dutzend.
Jede mit eigenem Mini-Sofa. Eigenen Figuren. Eigenen Objekten.
Stimmen vervielfachten sich, widersprachen und ergänzten sich zugleich.

Mein Herz schlug schneller – nicht aus Angst, sondern aus Staunen.
Ich war Zeuge einer Welt, die mir fremd und vertraut zugleich war.

Die Hunde liefen über die wachsende Landschaft der Kisten.
Das Miniaturfahrrad drehte Runden.
Ein kleiner Tisch tanzte elegant.
Die Figuren begannen, Reigen zu tanzen – absurd präzise,
ein Muster, das nur die Miniaturwelt kannte.

Dann öffnete sich die kleinste Kiste vollständig.
Ein winziger Vorhang fiel, und ein winziger Erzähler erschien – kaum größer als ein Finger:
„Du dachtest, du würdest nur beobachten.
Aber jetzt bist du Teil des Stücks.
Alles, was du siehst, hat gewartet, dass du es bemerkst.“

Und schließlich die dritte Stufe:
Die Kisten, die Figuren, die Hunde, der Eiswürfel, die Lampe, der Raum selbst –
alles begann zu verschmelzen.
Miniaturwelten wuchsen, ihre Grenzen verschwammen.
Die Stimmen vereinten sich zu einem Summen, das die Realität erzittern ließ.
Die Kisten öffneten sich wieder und wieder.
Immer neue Miniaturräume, immer neue Figuren, die gleichzeitig tanzten, sprachen, dirigierten.

Ich war mitten drin.
Strohwitwer. Beobachtend. Staunend. Lachend.
Während die Grenzen von Zeit, Raum und Materie sich auflösten.

Dann, in diesem letzten Moment, erklang ein einzelnes Wort.
Klar und doch von überall zugleich:
„Willkommen.“

Ich saß da, auf der Couch, die Hunde zu meinen Füßen,
inmitten einer Welt, die ich niemals verstehen würde.
Und wusste: Die Tage danach hatten nicht nur begonnen –
sie hatten sich verselbstständigt.
Alles war absurd. Alles war logisch. Alles war gleichzeitig.

Wer will, der kann

Es hat meine Seele tief betroffen gemacht, als ich erfuhr, dass mir - kurz vor der Pensionierung stehend - jetzt doch noch eine Unzahl von Tagen der Präsenz in den Büroräumlichkeiten zugemutet wurde. Dies hat mich in Staunen und helle Aufregung versetzt, da ich doch gehofft hätte, dass man auf mich diese paar Wochen auch noch hätte verzichten können, wenn man mich dann ohnehin das ganze restliche Leben nicht mehr haben wird. Aber so ist der Mensch. Er weiß immer alles auszunutzen, auch dann noch, wenn das Ausgenutzte kein Interesse mehr daran zeigt, ausgenutzt zu werden ...

Verstorbene Päpste

... in meiner bisherigen Lebensspanne habe ich sechs Päpste sterben sehen. Ich war beim Tode dieser Ehrwürdigkeiten natürlich persönlich nie zugegen, habe aber stets pünktlich zum Ableben (oder kurz danach) von der Presse darüber berichtet erhalten. Zwar war es mir ziemlich einerlei, aber ich war doch stets darüber etwas bewegt, weil es eben stets nur einen Papst zu verlieren galt und die normalen Menschen in hoher Zahl verstarben. Täglich und permanent! Ich muss mich ein wenig korrigieren! Einmal gab es zu meinen Lebzeiten doch zwei Päpste zur gleichen Zeit, da war der Tod des einen dann nicht so ein außergewöhnliches Ereignis mehr, war doch an Päpsten gleich um 100 Prozente mehr als üblich vorhanden - welch ein inflationäres Gehabe ...

Kopffäule

Meistens ist es so gewesen, dass man sich einer Gruppe Menschen gegenüber mit seiner Meinung der Gruppenseele angepasst hat. Man wurde so erzogen und es gehörte sich einfach, dass man nicht der ist, der sich flegelhaft durchsetzt. Ich tue es nicht mehr, habe es selten nur getan, weil ich merkte, dass dadurch mein Kopf faulte, oder das, was in diesem an Saat hervorgebracht hätte werden können, schon von Beginn an verdarb ...

Man muss abwarten

... ob es geschieht, ist ein großes Rätsel,

... wann es geschieht, ist die große Frage,

... dass es geschieht, ist eine Frage der Zeit,

... man muss abwarten, was geschieht!